Convento de San Francisco

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CONVENTO DE SAN FRANCISCO

	Sobre las gradas, la iglesia;
	junto al balcón, la espadaña;
	los frailes, ya en el olvido;
	en las piedras, la añoranza...
	El fuego segó la vida
	de las calles centenarias.
	Tiene un no sé qué la iglesia
	y un no sé qué la espadaña.
	Tal vez recuerdos lejanos
	de las lejanas montañas
	en que cantaban los frailes
e	letanías gregorianas.
	Enhiesta estás, como el día
	en que el cantero te alzara
	frente al murallón de cal,
	cerca de las auraucarias
	que en las horas del ayer
	hicieron nido en la plaza.
	Torre de recios sillares,
	asiento de las campanas
	que, en vez de tocar a muerto,
	van salmodiando plegarias.
	Frailes de mirada limpia
	-sayal raído y sandalias-
	van predicando a la luz
	la pobreza franciscana,
	con los ecos que coronan
	las crestas de las montañas.
	Iglesia de San Francisco,
	limpia y erguida espadaña,
	cómo repica el recuerdo
	a la luz de la mañana.
	Un no sé qué se aposenta
	en los rincones del alma.

Carlos Acosta

Tenerife